Publica y difunde: NTC …* Nos Topamos Con …
http://ntcblog.blogspot.com/ *, ntcgra@gmail.com . Cali, Colombia,
* Actualizado a Abril 23, 2011
A mitad de camino.
Por Carlos Patiño Millán *
Veinticinco piezas de cien palabras
Ilustración de Richard Downs
Hombre al agua (o de qué va este rollo)
El Malpensante, Abril 15, 2011. No. 118. Impresa.
Próximamente en la virtual:http://www.elmalpensante.com/
Alguna vez leí que Alan Jules Weberman había estado hurgando en el tarro de basura del compositor y cantante norteamericano Robert Zimmerman, más conocido como Bob Dylan, en busca de alguna pista que explicara su genio. Bueno, eran otros tiempos. Ya nadie busca nada en ninguna parte, tal vez porque todo se ha convertido en basura, todo es desechable, hasta lo eterno es efímero.
He escrito estas prosas de cien palabras cada una (compruébenlo, escépticos) como un mero ejercicio de quien pasa algunas noches de su vida preguntándose a qué horas se vino todo abajo. Los textos que siguen están a mitad de camino entre la instantánea, el sueño, la escena, el bosquejo, la epifanía, el rumor, la confesión, el gracejo, la estupidez, el vómito, la caspa narrativa. "A mitad de camino" quiere decir "en ninguna parte"; tal vez allí estas líneas se sientan a gusto.
No busquen aquí nada distinto a lo que hay: literasura, sordos sonidos golpeando algún oído clausurado, escatología, comida servida en platos desechables, mi santoral, zapping a las tres de la mañana, nombres propios que ahora nadie significan, asaltos, palimpsestos, memorabilia, plagios, botellas vacías y otras a medio llenar, dedos que recorren rostros, fotografías, libros abiertos en el índice y discos (sub)rayados, bolsas de almacenes de cadena...
Como proyecto fue divertido; como obra literaria, ¿hace una hermosa mañana, no es cierto?
C. P. M.
---
“Examen de dibujo insatisfactorio. Pocas cabezas.”
Un vecino de la familia, en Urfarh, recuerda que cuando un jefe de correos le preguntó qué quería hacer para ganarse la vida y si le gustaría trabajar en la oficina de correos, Adolf contestó que su intención era convertirse en un gran artista.
En septiembre de 1907 presentó el examen de ingreso a la Academia de Bellas Artes de Viena. Estaba tan convencido de que triunfaría que fue como si “cayera sobre mí un rayo del cielo”, dijo.
Las seis palabras de reprobación condenaron al mundo al horror de la Segunda Guerra Mundial.
Escrito al margen
Conozco quien no abre los libros que compra para no arruinar su belleza interior. Sé de otros que nunca han tenido un libro, salvo de bibliotecas públicas o librerías de viejo.
Karl Marx maltrataba los libros sin importarle su formato, su encuadernación, la belleza de su papel o de su impresión. Según sus amigos, doblaba los bordes de las páginas, llenaba las márgenes con comentarios escritos a lápiz, subrayaba párrafos que consideraba importantes con signos de exclamación o interrogación.
“Son mis esclavos, deben servirme según mis deseos”, repetía el filósofo que soñaba, algún día, con vernos libres.
La infeliz hija de Polonio
El príncipe Hamlet decidió la invasión de Polonia. Dicha operación fue detonante de la Segunda Guerra Mundial. El acto fue el primero de una serie de agresiones bélicas que Hamlet emprendería, ardido por la muerte del rey, su padre, a manos de su madre y tío. El ejército polaco fue fácilmente derrotado por la superioridad danesa.
La caída de Polonia trajo cambios para sus ciudadanos, especialmente para los judíos polacos que pasaron de vivos a muertos. Se sabe que durante los hechos murió Ofelia, prometida del príncipe, pero eso ahora no significa nada para nadie.
El síndrome de Estocolmo
A mí sí me habían advertido; ¿un empresario colombiano en Suecia? ¿Se enloqueció? La mañana del secuestro estaba intranquilo pues no había podido comunicarme con Bogotá. Estaba pensando en eso cuando me rodearon y, de una, me gritaron que me iban a matar. Después se calmaron.
Por fin, en diciembre supe que Petrocol había pagado y pude volver acá. No me gusta hablar de política pero sí sé que el sueco común es un tipo alegre y que los guerrilleros que me tuvieron son gente resentida que piensa que con la violencia va a lograr cambios.
Oh, la literatura colombiana
-Que Vallejo no es marica sino impotente, que Franco todavía no es tan famoso y hay que escribir Jorge Franco Ramos, que Cobo complace ahora a viejitas ricas, que Chaparro debe su prestigio a becas lagarteadas, que hasta Gabo sabe que Mutis es un fiasco, que Patiño se pudrirá en el anonimato, que Erreache estuvo a quince metros de El Genio, que todos opinaban sobre Espinosa pero nadie lo leía, que Jattin continúa desvistiéndose apenas ve una paloma, que Carranza se desvelaba con su padre, que Manrique pasará a la historia como traductor, que...
-Cállate, cállate...
La poética de la carretera desolada
No fuma pero sus personajes, hombres y mujeres, se fuman hasta los dedos. No sabe conducir autos pero los protagonistas de sus historias atraviesan el horizonte a bordo de Cadillacs nuevos. No bebe –su estómago no lo soporta- pero la boca de sus policías y asesinos siempre apesta a trago.
Vive en la ficción lo que no encuentra en la vida real: allá es feliz y tiene una amante que hoy estrena silicona, aquí es un hombre que busca nombres en la guía telefónica, un insomne desdichado que escribe porque ya no puede dormir.
Metilenedioximetanfetamina
El hecho de que hayan aparecido camisetas que dicen, “no te cases antes de que pasen seis semanas después de haber tomado éxtasis” no significa que alguien se atreva a poner en duda la sólida institución matrimonial sino que nadie sabe, a ciencia cierta, qué hacer con la felicidad que viene en cápsulas o grageas de 100 ó 150 miligramos: el cura, mi madre, mi novia, no lo saben. Mi padre sí. De hecho, repite que la droga le ha permitido entrar en contacto con la verdad. “No te cases”, dice. “Cierra los ojos y mira a tu alrededor”.
Inicios de la aviación colombiana
Aviones monomotores de doble ala vuelan, tímidamente, entre pequeñas ciudades. De aluminio corrugado son los aparatos que conforman la primera línea aérea del país y del continente. La fundaron, hace poco, cuatro pilotos alemanes, veteranos de la Primera Guerra Mundial y compañeros del Barón Rojo. Cocodrilos, negros, aves exóticas, inmensos árboles desconocidos, indios, ríos que parecen culebras se alcanzan a distinguir desde el aire. Las pistas de aterrizaje permanecen atestadas de polvo y de curiosos. Exhaustos, casi muertos, caen los extranjeros sobre las camas de pensiones de mala calidad a mascullar frases que nadie entiende.
El cadáver de Jacques Derrida desciende al infierno de la significación
Algunos incautos venidos de tierras muy lejanas arrojan puñados de tierra húmeda sobre el pesado ataúd. Falso, mentiroso, embustero, embaucador, hipócrita, dueño de una prosa críptica, indescifrable, inasible, inmanejable, mal esposo.
Viudas se disputan el dudoso honor de lanzar el último ramo de rosas blancas sobre la fosa abierta. Imbécil, engreído, mal padre, autor interesado en hacerle la vida imposible a sus improbables lectores, tonto, pedante. Hijos pequeños de esta mujer y de las otras se esconden tras sus madres, fisgonean a sus hermanas y hermanos recién conocidos.
Intelectual.
La estupidez siempre puede ser superada
Neil Young ensalza como paradigma al presidente Reagan, Bob Dylan dice que hay que ayudar a los hipotecados granjeros estadounidenses antes que a los niños famélicos de Etiopía, Eric Clapton deplora que el Reino Unido acoja a tantos inmigrantes de colores oscuros, David Bowie proclama que a veces se necesita un führer con las botas bien puestas, John Lennon jura que los Beatles son más populares que Jesús.
Los rockeros no están atados a consideraciones morales. A ellos sólo les interesa el dinero de su público. Nada de mística: sólo dinero cantante y sonante.
La fluidez es cualidad de líquidos no de seres humanos
Largos silencios interrumpidos por una muerte. Uno de los dos está ahora muerto.
-Madre jura que los años en Cali fueron los más felices de su vida. No creo que ignorara que Padre la engañaba con todas las mujeres que podía.
-¿Padre era mujeriego?
-Sí. Me pregunto porqué prefería a las hermanas de Madre…
-¿Mis tías?
-Sí.
-¿Qué pretendías? ¿Que saliera con desconocidas? Un hombre que vive con su esposa se acuesta con las personas que ve en la casa.
Todavía más silencio cubre la sombra yerta del hermano menor.
Vigencia de la lucha armada
Cuando brinda, un líder guerrillero agita un vaso con Buchanan´s y deja ver su reloj Rolex. Un líder paramilitar es interrumpido por el filósofo francés Bernard Henri-Lévy mientras lee la Biblia, todas las noches. Sobre su mesa hay libros de Fallaci, García Márquez y Benedetti. Un líder del ejército cita a un autor griego y sugiere a las mujeres de los guerrilleros abstenerse de tener relaciones sexuales para obligarlos a dejar las armas.
Todos cuentan con el favor de Dios. Imágenes de él aparecen cada ocho días en algún lugar remoto de la abrupta geografía.
Se suspende momentáneamente la verosimilitud
Mi mamá me mima. Mi papá me mima. Cuando nace Esperanza, mi mamá mima a mi hermana y mi papá mima a mi hermana. Con ella a bordo, mi mamá y mi papá no tienen tiempo de mimarme como antes lo hacían. Mi mamá me mimaba. Mi papá me mimaba.
Éramos felices, comíamos perdices. Esas fotos lo demuestran. Si no aparezco sonriendo es porque en esa época me dolía una muela y el dolor era agudo y el fotógrafo tenía que esperar a que fuera a la cocina y me pusiera hielo en la encía.
Tocar con lascivia tus partes pudendas
Miles Davis, trompeta; Wayne Shorter, saxo soprano; Bennie Maupin, clarinete bajo; Joe Zawinul, piano eléctrico en "Bitches Brew" "Sanctuary" "Spanish Key" y "Pharaoh's Dance"; Larry Young, piano eléctrico en "Miles Runs the Voodoo Down" "John McLaughlin" "Spanish Key" y "Pharaoh's Dance"; Chick Corea, piano eléctrico (solo en "Miles Runs The Voodoo Down"); John McLaughlin, guitarra; Dave Holland, contrabajo; Harvey Brooks, bajo eléctrico; Lenny White, batería; Jack DeJohnette, batería; Billy Cobham, batería; Airto Moreira, percusión; Don Alias, batería y congas; Juma Santos, congas y percusión.
Un, dos, tres: el álbum perfecto estalla ante nuestros oídos.
Mi madre habla de culos
Nunca conocí a mi padre. Dicen que era un ladrón; ladrón de ideas, aclaro. Robaba frases de libros desconocidos y las hacía aparecer como suyas. Pocos sabían del truco; no hay muchos lectores cultos en Colombia.
Mi madre citaba como su favorito el siguiente robo:
“-En la colección privada del Vaticano hay un cuadro llamado La Virgen del Divino Trasero. Un lienzo lindo.
-¿Una virgen? Dudo que se mantuviera virgen por mucho tiempo con ese culo”.
Ignoraba, como yo, el nombre del autor de esa frase. La repetía, simplemente. Una, otra vez. Se reía, feliz.
La familia de los escritores
Suele la musa entrar por la almohada del escritor y salir por la puerta de su casa, vestida de novia. Son tantos los escritores enamorados de sus madres, hermanas, hijas y tías, que a nadie debe extrañar que la mía haga un cameo por esta página.
-Ven, madre, no te asustes, son sólo tontos lectores.
El 13 de marzo de 1973, alguien confesó la razón por la que había renunciado a seguir escribiendo:
-“Pues porque se me murió el tío, que era el que me platicaba todo…”
Madre, tío. Tanta vida útil, tanta página inútil.
Mi vida como lector de libros
Tras fracasar en toda aventura que emprendí, después de tres matrimonios y nueve trabajos, sin hijos, sin amantes, adentrándome en esa edad en la que los amigos comienzan a desplomarse, decidí refugiarme en la literatura.
Me encerré a leer. Mañana, tarde, noche. Novelas, libros de cuentos, ensayos, poemarios, diarios, memorias. Uno tras otro fueron cayendo los libros, los días.
Triste decirlo pero no encontré nada salvo trucos, malabares, efectos. Donde yo pensaba encontrar fuerza, técnica, rigor, aparecieron babosadas firmadas por grandes autores.
-¿Eso era todo?, le pregunté al aire.
-(…)
Lo di por hecho.
Cien palabras sobre aquellos que salen del armario
Vicente Aleixandre, poeta. Si no creen, ahí está el libro: “Espadas como labios”. Miguel Bosé, torero. K, d. lang, iniciales. Ricky Martin, modelo. Martina Navratilova, tenista. Ellen DeGeneres, degenerada.
Salida airosa; por un tropiezo, salir.
Lo hago por mí mismo y por ninguna otra razón.
Salir, volar, ser libre a salvo de las miradas curiosas.
Ser poeta. Escribir: “Noche verde de océano que en su lengua no vuela/ y se duerme deshecha como música o nido”.
Aleixandre. Un día su madre lo metió en un armario y no lo dejó salir más.
Madrid- Nueva York con Bolaño
Temo volar así que abrí un libro para pensar en otra cosa. Bolaño, a mi lado, dijo conocer al autor.
-“Un día se reencarnarán todas las viejas palabras, las antiguas ideas, el fondo eterno”, dije.
Él abrió una pequeña maleta y sacó su monumental 2066. La firmó.
Agradecí el gesto regalándole una mochila arhuaca.
-“No he leído a Volpi”, dije. “Ando todavía en Onetti y Vargas Llosa”.
Dijo que no solía hablar con colegas de literatura sino de series de televisión.
Cuando murió me pregunté qué sería de esa mochila. Si la usó alguna vez.
El hombre que salió de la torta
El capitalismo se tiñe de verde y salva selvas. El capitalismo se viste de joven y engulle a toda una generación de viejos. El capitalismo se maquilla de ciencia y encuentra el remedio contra el sida.
El fascismo se teñía de culto y soñaba con las grandes edificaciones. El fascismo se vestía de negro y hacía suspirar a hombres y mujeres. El fascismo se maquillaba de destino y abría y derribaba puertas.
El comunismo fue el hombre que salió de la torta y de repente se dio cuenta de que lo habían engañado.
Alejar a los buitres
Donde vivimos hay verde y silencio. Pronto vendrán los buitres y lo arruinarán todo. Gasto mi jubilación pagando deudas. A diario hago largas filas. Regreso a casa con ganas de comer, ver televisión y dormir.
Hace años mi mujer y yo evitamos tener sexo. Muda de nacimiento, me da un beso en la frente y eso es lo más cerca que estamos del coito. Es rápida con las armas: cuando un buitre se acerca, ella dispara y lo aleja. Le repito que ya vendrán más y que todo será inútil.
-Los buitres no hacen filas, digo.
Una sesión fotográfica de 1999
Son siete las personas que aparecen en la foto: cuatro hombres, tres mujeres. Uno de los hombres luce una gorra negra, otro tiene gafas negras, sólo una de las estudiantes mira hacia el cielo y saca la lengua. Los cuatro hombres y una de las mujeres apuntan -sus manos simulan armas- a la persona, masculino o femenino, que tomó la fotografía el cuatro de marzo en la secundaria Columbine. Es una broma, nadie dispara.
Dos de ellos, Eric Harris y Dylan Klebold, ya lo harán el próximo veinte de abril y matarán a trece personas.
Mira tú qué cosa
Ninguno de los proyectos musicales que saca de su sombrero de mago cae bien entre los miembros de la Academia Colombiana del Rock and Roll. Todo parece indicar que ahora debe pagar con sangre sus años de arrogancia, de estrellita criolla que pateaba fans. Su voz sigue siendo la misma de antes, pero por ahí dicen que los oídos de los jóvenes quieren recibir otras ondas. El hombre se rompe la cabeza ideando un éxito que incendie las pistas de baile. Se rompe la cabeza, se desangra, se muere. En la radio suenan sus viejas canciones.
Confiesa el escogido
Padre siempre quiso triunfar en la música pero su decisión de adelantar al auto incorrecto en la curva equivocada supuso el fin de su carrera como trompetista de Lenny Triste. Madre vertió en mí todo su dolor y quiso que yo tomara su lugar. No tocaba el instrumento, lo mío era pintar, así que por más paciencia que tuvieron los muchachos, no pasé la prueba. Madre gritó, entonces, su rabia: “Ojalá el muerto hubieras sido tú”. Y yo, lo juro, aceleraba a fondo pero el destino esquivaba cada obstáculo y siempre llegaba a tiempo a todas partes.
Hablo de guías turísticas
Cada una de ellas le da la razón al sedentario: no hay nada comparable a permanecer en casa, nada parecido a hundir la cabeza en la almohada de siempre, a salvo de los cambios de moneda, las comidas que irritan el estómago, los tragos que evocan enemigos, las tardes que uno ya ha visto -de mejor manera- en cualquier postal. Si de lo que se trata es de darle la vuelta al mundo para devorar la hamburguesa de McDonalds que uno puede conseguir en la esquina, pues apaga la luz que no hay nada qué hacer.
* Carlos Patiño Millán (Cali, 1956). Es profesor de la Universidad del Valle.
El texto en imágenes de las páginas de la revista:
* patiño carlos el malpensante abril 2011.pdf
NTC ... ENLACES
CARLOS PATIÑO M. . Fuente de la fotografía : http://fdpv.blogspot.com/2008_09_25_archive.html
Fotografía (Sept. 2008): María Isabel Casas R. , de NTC ...
*** Su blog: http://revolvercali.blogspot.com/
*** Más información sobre el autor:
LECTURA DE POEMAS. Septiembre 25, 2008 , http://fdpv.blogspot.com/2008_09_25_archive.html
De navegaciones-e en nuestro "potrillo a vela" ( 1 ), Nos Topamos Con ....
No hay comentarios:
Publicar un comentario