GARABATOS
EN EL TIEMPO
Por Juan
Manuel Roca
Suplemento
Generación, de El Colombiano, Medellín, Junio 19, 2016
A
quienes no tenemos un rigor científico sino más bien un talante patafísico y
aficionado a las soluciones imaginarias, como ocurre con las artes y con la
poesía que desde siempre han tenido una relación disfuncional con la realidad,
quizá nos quede como una obsesión la fobia irremediable al tiempo manipulado.
Por esto voy a referirme al tiempo alienado por el hombre o mejor aún al hombre
alienado por el tiempo, sin grandes elucubraciones ni teorías.
Desde
los relojes de leche de Babilonia hasta la anulación casi total del hombre que
juega por el hombre que trabaja, siendo el juego anterior a la cultura
(Huizinga dixit), el tiempo es aquello que no debe perderse, más aún si es el
tiempo de los demás parcelado por los que los explotan.
Pienso
en los luditas. En su mitológico líder llamado Nedd Ludd, pero también llamado
el rey Ludd o el Capitán Ludd, un legendario hombre del pueblo que en medio de
la llamada revolución industrial y en contra del movimiento del feroz
maquinismo, realizó hacia 1811 acciones desesperadas contra las máquinas,
contra las fábricas de hilados, lo que propició el ludismo del que hoy
solamente existen vestigios en algunas repulsas teóricas a la tecnología.
Muchos
de los seguidores del mítico Ludd terminaron en la horca, que obviamente tiene
una forma de péndulo negro. Vale mucho la pena leer lo que escribe Christian Ferrer, ensayista argentino y lúcido anarcólogo sobre ese movimiento libertario
y hasta inocente frente a la industrialización, en su libro “Cabezas de tormenta” (2004) *.
Algunos
imaginaban, en una escena que podría ser de Jarry, un fusilamiento, anodino
podríamos decir ahora pero no menos valiente y patafísico, de un regimiento o
una fila india de relojes. Anodino, porque si bien, como dice el poeta “los
relojes pierden el tiempo”, más aún lo perdemos los que intentamos convencer a
los más cerreros amantes del trabajo, que el ocio es el padre de toda creación
y que por eso, en lo posible, hay que andarse con cuidado con la parcelación
excesiva de nuestro tiempo.
Esto
lo han sabido bien los poetas. No en vano fue Lord Byron un gran admirador del
movimiento ludita al que dedicó uno de sus cantos memorables. No es raro que el
primer libro de Byron adolescente se llamara “Horas de ocio” y que proviniera
de la pluma de un aristócrata que también era, sin juegos de palabras, un
ácrata de corazón.
Me
dirán los científicos, y tendrán razón que hago reduccionismo al hablar del tiempo
manipulado y no del que gravita sin que en nuestra pobre cotidianidad lo
notemos. Pero no le negarán a Amiel que “el tiempo no es sino el espacio entre
nuestros recuerdos”, con lo que lo hace de un orden individual, para sentar
además un posible camorreo con historiadores y sociólogos. Más obvio y
aterrizado es el proverbio italiano que dice que “el amor hace pasar el tiempo
y el tiempo hace pasar el amor” o el de William Blake que en los “Proverbios del infierno” manifiesta
que “la eternidad está enamorada de las obras del tiempo”.
Ahora,
es verdad que no todos vivimos en la misma hora. Hay quienes viven anclados al
pasado y hay quienes solo piensan en el futuro, con lo cual muchos nos quedamos
en un limbo horario. También los que en materia política, valga el ejemplo,
hace mucho no le dan cuerda a su reloj de paredón pero marcan tarjeta todos los
días en el aburrimiento.
Lloyd
trepa a un edificio clásico y llega, como en una metáfora del ascenso de clase,
del escalador que se ha vuelto en los años 20 el hombre norteamericano con
ansias de conquistar la cima. Es el
hombre corriente “del tiempo es oro” que quisiera leer en los billetes la frase
luterana “In Gold we trust” mejor que la oficialmente acuñada “In God we
trust”. Harold Lloyd logra coronar las manecillas del gran reloj que marca las
11 y 25 de la mañana, hora de trabajar, aunque un grupo de vagos o de
transeúntes lo miren como un triste pero admirable espectáculo. Es de suponer
que al grupo de expectantes les suene también el tic tac del corazón.
Y como posdata va mi pequeño y fugaz poema:
Una única recomendación a quien haya llegado al final de
esta nota: mire su reloj y apresúrese a ir al Parque Explora, zambúllase un
tiempo en el tiempo.
Y como posdata va mi pequeño y fugaz poema:
POEMA
DEL TIEMPO
Un
niño
Se
zafa de la mano
De
su padre.
Entra
por la puerta
Giratoria
de un hotel
Y
tras el giro,
Al
volver a la calle,
Es
un anciano.
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* PDF
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+ Info: http://pepitas.net/libro/cabezas-de-tormenta
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+ Info: http://pepitas.net/libro/cabezas-de-tormenta
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Safety
Last! (El hombre mosca) - Harold Lloyd, 1923. La película completa
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